Ci sono sfighe che non puoi raccontare.

Ma ci sono difetti umani che si posso descrivere.

Ora non ho voglia di fare né una né l'altra cosa. Ora ho voglia di non pensare.

Ho voglia di ascoltare musica. Tanta musica nelle orecchie e lasciatemi in pace, voi essere inanimati, senza cuore, voi che non mi sembrate umani. Voi che siete come pipistrelli e volate su di me per togliermi il sangue, forse per invidia o per gelosia. Perché dentro porto quello che non so. Perché non ho voglia di accontentarmi, perché vorrei una felicità piena.

Voi siete solo ruote di scorta. E io ascolto la mia musica, non lo sfregare di Voi Pneumatici usati contro la vita che non sapete affrontare, contro la strada che non sapete guidare, perché siete vecchi e usati e brutti, e siete corrosi da strati di “modi di dire”-”modi di fare”-”mode” e siete come copie di copie romane di statue greche: avete perso identità. Siete solo resti di una civiltà che muore, dentro se stessa, e mi fa piacere, ma io non vi seguirò, io vi seppellirò.

E ora fottetevi.